Литературно-музыкальная композиция "В сердце маленьком горе бездонное"

Литературно-музыкальная композиция

«В сердце маленьком горе бездонное»

Память! Святое человеческое чувство. Она живет в нашем сознании вечно. Война отняла у многих  из нас родных и близких. Не было семьи, которую не опалило бы пламя войны.

Мы с вами не знали войны, наши родители – дети послевоенного времени. Но никто не в силах отнять память о тех, кто ценою жизни отстоял свою Родину, её свободу, нашу с вами жизнь.

Дети  и война… эти слова не должны стоять рядом. Кто возвратит детство ребенку, прошедшему через ужас войны? Что помнит он? Что может рассказать?

Должен рассказать! Потому что и сегодня где-то рвутся бомбы, рассыпаются от снарядов на крошки, на пыль дома и горят детские кроватки.

Можно спросить, что героического в том, чтобы в 5, 7,10 или12 лет пройти через войну? Что могли понять, увидеть, запомнить дети?

Многое!!!  Вслушайтесь в воспоминания детей войны.

ü  Осталась одна пуговица от маминой кофты. А в печи две булки теплого хлеба…

ü  Отца разрывали немецкие овчарки, а он кричал: «Сына уведите, сына уведите, чтобы не смотрел»…

ü  Мама не сразу умерла. Она долго лежала на траве с открытыми глазами. «Ира мне надо тебе рассказать…» «Мама я не хочу…» Мне казалось, если она мне скажет то, что хочет, она умрет…

ü  Не прячьте мою маму в ямку, она проснется, и мы с ней пойдем домой…

- Дети войны помнят голод и страх. 

-  Помнят, как, встав на ящик, дотягивались до станков и работали по 12 часов в сутки,

- как получали на погибших отцов похоронки,

- как усыновляли их чужие люди,

- как давали концерты в госпиталях,

- как видели смерть на каждом шагу.

                                                   Р.Рождественский «Концерт»

Сорок трудный год.

Омский госпиталь…

Коридоры сухие и маркие.

Шепчет старая нянечка:

«Господи!

До чего же артисты

                   маленькие…»

Мы шагаем палатами длинными.

Мы почти растворяемся в них

с балалайками,

              с мандолинами

и большими пачками книг.

Что в программе?

В программе – чтение,

пара песен

военных, правильных…

Мы в палату тяжелораненых

входим с трепетом и почтением.

Двое здесь.

Майор артиллерии

с ампутированной ногой,

в сумасшедшем бою

                  под Ельней

на себя принявший огонь.

На пришельцев глядит он весело…

И другой –

           до бровей забинтован, -

капитан,

таранивший «мессера»

три недели назад

                над Ростовом.

Мы вошли.

Мы стоим в молчании.

Вдруг

срывающимся фальцетом

Абрикосов Гришка отчаянно

объявляет начало концерта.

А за ним,

не вполне совершенно,

но вовсю запевале внимая,

о народной поём,

                о священной

так,

как мы её понимаем.

В ней Чапаев сражается заново,

краснозвёздные мчатся танки.

В ней шагают наши

                  в атаки,

а фашисты падают замертво.

В ней чужое железо плавится,

в ней и смерть отступать должна.

Если честно признаться,

нравится

нам

такая война!

Мы поём.

Только голос лётчика

раздаётся.

А в нём – укор:

- Погодите…

Постойте, хлопчики…

Погодите…

Умер

    майор… -

Балалайка всплеснула горестно.

Торопливо,

будто в бреду…

…Вот и всё

           о концерте в госпитале

в том году.

                                         Б. Окуджава «До свидания мальчики…» 

                                              Песня исполняется под гитару

Ах, война, что ж ты сделала, подлая:

стали тихими наши дворы,

наши мальчики головы подняли -

повзрослели они до поры,

на пороге едва помаячили

и ушли, за солдатом - солдат...

До свидания, мальчики! Мальчики,

постарайтесь вернуться назад.

Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими,

не жалейте ни пуль, ни гранат

и себя не щадите, и все-таки

постарайтесь вернуться назад.

Ах, война, что ж ты, подлая, сделала:

вместо свадеб - разлуки и дым,

наши девочки платьица белые

раздарили сестренкам своим.

Сапоги - ну куда от них денешься?

Да зеленые крылья погон...

Вы наплюйте на сплетников, девочки.

Мы сведем с ними счеты потом.

Пусть болтают, что верить вам не во что,

что идете войной наугад...

До свидания, девочки! Девочки,

постарайтесь вернуться назад.

Дети, которые пережили войну, дали клятву, что этот кошмар не повторится никогда. Но, к сожалению, сегодня…

… каждый житель на Земле
Услышал и узнал про Украину.
О том, что дети гибнут на войне
О том, что там своим стреляют в спину .

Письма детей Донбасса о войне…

Сережа, 4 года, Луганская область: — Мой папа ушел на войну. Мама и бабушка каждый день плачут и ничего мне не говорят. От этого мне становится еще страшнее…  Может, папы уже нет?

Саша Горобэць, 5 лет, Луганская область: — Я знаю, как пахнет война. Она пахнет подвалом, где мы ночуем с мамой…

Света Абрамчук, 4,5 года, беженка из Славянска: — Наш дом разбомбили. Мы с мамой и бабушкой жили в погребе. Когда бомба упала во двор снова, я стала заикаться…

Евгения Ляшенко, 9 лет, Донецкая область: — На войне начинаешь верить в Бога по-настоящему, а не понарошку. Потому что понимаешь: только Бог может тебя защитить…

Здравствуй, Боже, я из Украины…
Здесь с тобой спокойно, не бомбят…
А у нас своим стреляют в спины…
В Машеньку вчера попал снаряд…
Я играл с друзьями на площадке…
Строили пещеру из песка…
Лучик из-за туч светил украдкой…
Мама всё смотрела на сынка…

А потом какой-то гром небесный…
Самолёт… и взрыв… и грохот… боль…
Что со мной, не понял, если честно…
Только слышал: «Ванечка… живой?»
И тебя увидел возле мамы,
Ты сказал, что здесь опасно жить,
Что теперь я с ангелами стану,
С самыми прекрасными, дружить…
 
Ксюша Яковлева, 6 лет, Луганск: — Больше всего я боюсь, чтобы не убили маму и папу. А то я не смогу спасти младшего братика, которому 6 месяцев. Пусть лучше убьют меня…

Сергей Фиоктистов, 8 лет, Луганская область: — Я не боюсь быть убитым, но если убьют маму, папу или бабушку, я этого не переживу…

Мама, ты вчера была живая…
Вышла рано утром на балкон…
Только пуля снайпера шальная
Увела тебя в далёкий дом…
Папа говорит, что там с тобою
Ангелы вокруг и облака…
Мама, всё что нужно для покоя —
Чтоб в твоей руке моя рука…

                                                     И. Резник «Дети войны»

Дети войны...

Смотрят в небо глаза воспаленные.

Дети войны...

В сердце маленьком горе бездонное.

В сердце, словно отчаянный гром,

Неумолчный гремит метроном.

Неумолчный гремит метроном.

Дети войны

Набивались в теплушки открытые.

Дети войны

Хоронили игрушки убитые.

Никогда я забыть не смогу

Крошки хлеба на белом снегу.

Крошки хлеба на белом снегу.

Вихрем огненным, черным вороном

Налетела нежданно беда,

Разбросала нас во все стороны,

С детством нас разлучив навсегда.

Застилала глаза ночь кромешная,

Падал пепел опять и опять,

Но спасением и надеждою

Нам всегда была Родина-мать.

Дети войны –

В городках, в деревеньках бревенчатых...

Дети войны,

Нас баюкали добрые женщины...

Буду помнить я тысячи дней

Руки близких чужих матерей.

Руки близких чужих матерей.

Дети войны,

Стали собственной памяти старше мы.

Наши сыны,

Этой страшной войны не видавшие,

Пусть счастливыми будут людьми!

Мир их дому!

Да сбудется мир!!