Разработка внеклассного мероприятия "День матери"

ГБПОУ

«Волгодонский  техникум

металлообработки и машиностроения»

                    О, как прекрасно слово – МАМА!

                                Все на свете от материнских рук.

                                Она нас, непослушных и упрямых,

                                Добру учила – высшей из наук

Разработка литературно – музыкального мероприятия, посвященного

Международному женскому Дню 8 марта

Классный руководитель Кружилина И.А.

Волгодонск, 2016 год

Цели и задачи:

·                 Ознакомить студентов с ролью женщин в истории нашей страны;

·                 Воспитывать чувства уважения к матери, к женщине;

·                 Развивать личность с точки зрения общечеловеческих ценностей;

·                  Вызвать чувство восхищения и гордости поступками женщин, наших современниц;

·                 Рассказать о работе Комитета социальной защиты военнослужащих и призывников;

·                 Эмоционально воздействовать на личность студентов

    через музыкальные и поэтические композиции;

·                  Формировать представления учащихся о  толерантности.

Сценарий

  Звучит тихо музыка Бетховена «Лунная соната».

 Преподаватель:  Добрый день всем присутствующим.  Сегодня у нас в гостях  Женщины, чья судьба напрямую связана с Российской Армией. Это не военнослужащие, это женщины, которых у нас в городе часто называют солдатские матери.

- Дробышева Дарья Андреевна, председатель Комитета социальной защиты военнослужащих и призывников Российской Армии.

- Берейчук Эмма Николаевна, мать, чей сын служил в Чеченской республике 1994-1995 годы, получил ранения и контузию во время военных действий.

- Саянова Ирина Ивановна, мать трех дочерей, мужья которых несут службу в Чеченской республике сегодня.

Нашу встречу мы посвятили Мамам!

Мама, мамочка! Сколько сил и волшебства  таит это магическое слово.

Чтец:                     От  чистого сердца, простыми словами

                                Давайте, друзья, потолкуем о маме.

                                Мы любим ее как хорошего друга

                                За то, что у нас с нею все сообща,

                                За то, что когда нам приходится туго,

                                Мы можем всплакнуть  у родного плеча.

                                       Мы любим ее и за то, что порою

                                       Становятся строже в морщинках глаза,

                                       Но стоит с повинной прийти головою,

                                       Исчезнут морщинки, утихнет гроза.

                                За то, что всегда без утайки и прямо

                                Мы можем доверить ей сердце свое,

                                И просто за то, что она – наша мама,

                                Мы крепко и нежно любим ее. 

Звучит песня о маме В. Толкунова «Оренбургский платок» (тихо)

Преподаватель:

Сердце матери – неисчерпаемый источник нашей силы, понимания. Мать следит  за нашей дорогой, стараясь вовремя предостеречь нас от неверного шага или глупого поступка. Будем чутки, внимательны к ней, и если порой она бывает, строга, поймем ее верно: это потому, что она желает нам добра.

Была еще одна вдова.

                   о ней забыли.

Ну, может, вспомнили едва,

                    как в гроб забили.

Она жила невдалеке,

                    а шла в сторонке.

Был уголок в ее руке

                     от похоронки.

Она привыкла и смогла

                      с другим быть рядом.

Она давно уже жила иным укладом.

Но день июльский-

                стынет кровь, какой морозный!

Кому бессмертную любовь

                 в наш век бесслезный?

Его отбросило волной –

                  ее прибило.

Не приближаясь, стороной

                   идет по кромке.

Плач по Руси Великой

А вслед героям и вождям

Крадется хищник стаей жадной,

Чтоб мощь России неоглядной

Размыть и продать врагам:

Сгноить ее пшеницы груды,

Ее бесчестить небеса,

Пожрать богатства, сжечь леса

И высосать моря и руды…

                      М.Волошин

Они с детьми погнали матерей

И яму рыть заставили, а сами

Они стояли, кучка  дикарей,

И хриплыми смеялись голосами.

У края бездны выстроили в ряд

Бессильных женщин, худеньких ребят…

Нет этого я не забуду дня,

Я не забуду никогда, вовеки!

Я видел: плакали, как дети, реки.

И в ярости рыдала мать-земля…

Я слышал: мощный дуб свалился вдруг,

Он падал издавая  вздох тяжелый.

Детей внезапно охватил испуг,-

Прижались к матерям цепляясь за подолы.

И выстрела раздался звук…

- Я, мама, жить хочу. Не надо, мама!

Пусти меня, пусти! Чего ты ждешь?-

И хочет вырваться из рук ребенок.

И страшен плач, и голос тонок.

И в сердце он вонзается, как нож.

- Не бойся, мальчик мой.

Сейчас вздохнешь ты вольно.

Закрой глаза, но голову не прячь,

Чтобы тебя живым не закопал палач.

Терпи, сынок, терпи. Сейчас не будет больно. -

И он закрыл глаза. И заалела кровь,

По шее лентой  красной извиваясь.

Две жизни наземь падают, сливаясь,

Две жизни и одна любовь!

Гром грянул. Ветер свистнул в тучах.

Заплакала земля в тоске глухой.

О, сколько слез, горячих и могучих!

Земля моя, скажи мне, что с тобой?

Ты часто горе видела людское ,

Ты миллионы лет цвела для нас,

Но испытала ль ты хотя бы раз

Такой позор и варварство такое?

Страна моя, враги тебе грозят,

Но выше подними великой правды знамя,

Омой его, земля, кровавыми слезами,

И пусть его лучи пронзят,

Пусть уничтожат беспощадно

Тех варваров, тех дикарей,

Что кровь детей глотают жадно,

Кровь наших матерей…

                               М.Джалиль

                                 А тополиный снег

                                 Весной опять летит.

                                 Мог бы жить человек,

                                 Да на войне убит.

                                 А мог родиться сын.

                                 И мог родиться внук…

Озаренные светом памяти оживают страницы необыкновенной книги.

     Мир – короткое, лучезарное, искрящееся солнцем, счастьем слово.

Но у этого слова есть антоним, короткое слово из пяти букв, по которым струятся кровь, слезы, стоны, страдания.

Война – это извещения, похоронки, инвалидные коляски, протезы, скрипучие костыли, гноящиеся раны.

Война – это педантично рассчитанное убийство миллионов людей. Насилие над мыслью, любовью, молодостью. Это сожженные села, казненные города, тишина раздавленных полей

Война – это страшная катастрофа плена, угроза небытия, выстрелы в затылок, жирно дымящие трубы крематориев в концлагерях.

Война – это письма, которых ждут и которые боятся получать. Это непрожитые жизни, несбывшиеся надежды, несовершенные открытия, невесты, не ставшие женами.

Война – это особая обнаженная любовь к добру и жгучая ненависть к злу и смерти. На войне полоса обороны проходит через людские сердца.

 Дорогие друзья! Давайте сегодня мысленно пройдем по фронтовым дорогам, по верстам мужества, по рубежам огня и верности, жизни и смерти. Постараемся увидеть страны родной минувшую судьбу. Поговорим о судьбах людей на фронтовых верстах. А тогда все судьбы были слиты в единую. И будущее России было доверено Солдату.

    Непрощающая память переносит нас к началу этого смертельного урагана, когда неумолимый, всепожирающий огонь обрушился на нашу страну.

И покатился по стране раскаленный каток войны. Война обрушилась грозой, дохнула кровью, горелым железом, неутолимой, бессонной ненавистью. И пылающие «сороковые, роковые, свинцовые, пороховые» начали новый отсчет времени. Пролегла между прошлым и будущим кровавая межа.

           И заалела кровь народа в том июне. Надела Родина тяжелую защитную шинель. Всколыхнул Россию женский плач.

           И шагнули мальчики со школьных парт в бессмертие. И ушло детство, не заплакав, раньше срока мужество искать.

    (Песня Б.Окуджавы «Ах, война, что сделала, подлая…»

С чего начинается память –

               С берез?

С речного песочка?

               С дождя на дороге?

А если - с убийства!

А если – со слез!

А если – с воздушной тревоги!

А если – с воздушной тревоги!

А если – с визжащей пилы в облаках,

Со взрослых, в пыли распростертых!

А если с недетского знания – как

Живое становится мертвым!

И в пять,

            И в пятнадцать,

                   И в двадцать пять лет

Войной начинается память.

                         К.Симонов

Какое счастье – кончилась война!

По всей Европе замолчали пушки

Фронтовики надели ордена

И за Победу осушили кружки!

       Перминова Л.

Кто сказал, что по тылу не шла круговерть?

Я в такое поверю едва ли:

И по фронту гуляла нещадная смерть,

И в тылу ее часто встречали.

Не напрасно живет о Победе молва:

В ней спрессованы боли и беды.

Общей кровью писали мы эти слова –

Все для фронта – все для Победы!

                 Никеева Е.

          Каска.

Земля курится у пробитой каски,

Ее с войны в траве хранят леса.

В пробоины, как в щели маски,

Глядят ромашек  белые глаза.

   И поиск тщетен. Неизвестна дата.

   Кто здесь упал, не отвернув лица?

   Увидеть бы его – того солдата,

   Кто прожил жизнь, сражаясь до конца.

Ромашек корни туго сплетены,

Волнуют годы безответной далью.

Смотрю на каску и с печалью

Пью правду горькую войны.

                Андреев В.

 Сколько лет прошло?

Не так уж мало.

Но за этой вереницей лет

Сердце ни на миг не  забывало

Тех, которых с нами нет.

           Голенищев А.

         Медсестра.

В бою не раз в глаза глядела смерти

Сестренка с медсанбата под горой,

Она спешила все сама проверить:

А вдруг в воронке кто – нибудь живой?

Боец лежал, рукой сжимая рану,

Откинувшись бессильно головой.

На скомканном листочке кровью:

                                  «Мама,

Я так хочу в Березовку, домой…»

Сестричка молвит: «Милый, потерпите!»

Собрав кишки в растерзанный живот,

Похолодела: как же поступить ей?

До медсанчасти не доживет…

Лежал солдат в воронке, среди пыли,

Боль затаилась складкой у бровей.

И облака в глазах застывших плыли,

И пел призывно в роще соловей.

Она сидела на земле устало –

Гремел сурово за деревней бой –

И безутешно о бойце рыдала,

Что не вернется к матери, домой…

         Широкова Г.Ф.

Я принял смерть под Сталинградом

В бою у огненной черты:

Осколок вражьего снаряда

Перечеркнул мои мечты.

       Мне никогда не быть женатым

       И не растить мне сыновей,

       И сказок не читать внучатам,

       И не сидеть в кругу друзей…

И теперь стою я обелиском,

И подвигом моим гордясь,

Друзья мне поклонитесь низко,

Ведь я тогда погиб за вас.

          Рындин Р.

В бою я не был. О войне

Я знаю только по рассказам,

Но отчего-то снятся мне

Бои на Северном Кавказе.

Когда в дворцовой тишине

Гремит набатом звон наград.

Я вижу в яростном огне

Поры военной Сталинград.

В бою я не был. О войне

Читал лишь Симонова строки,

Но почему-то злоба к ней

Копилась в сердце не жестоком.

Оно за мирный взлет ракет,

За мирный взрыв, за мирный атом,

За шесть десятков мирных лет,

За мир, рожденный  сорок пятом!

     Миц Ю.

О Вас, вдовы войны.

Мадонны постаревшие, красивые,

Не важно, что морщинки возле глаз.

О, вдовы! Гордость нации, России,

Сегодня мало так осталось вас.

Устало на коленях руки сложены,

Но отдыха не ведают они –

Вы все смогли. Вы все на свете можете –

И так – десятки лет, за днями дни…

А помните веселыми девчонками,

Сияя, шли под свадебный венец?

И вдруг лавиной черной – похоронка:

«Ваш муж пал смертью храбрых…»

                     Все?.. Конец!...

А горе – без конца и всякой меры…

Но руки детские  и тонкий  голосок…

И дом и поле, фермы и карьеры –

Все ждало ваших рук – быстрее и в срок!

А жизнь текла. Прощания и встречи,

Неласковая вдовия судьба…

И свадьба  внука, правнука и щебет:

- Ну что же ты плачешь, миленькая, ба?

         Бахтерева-Брициева Л.К.

Похоронке не верила мама

Сорок первый год.

           Тусклое солнце.

В доме слезы.

            Толпа у ворот.

Ты на фронт уходил

             Добровольцем,

Шел тебе

             Девятнадцатый год…

…Похоронке не верила

                               мама

И. качая седой головой,

Все твердила соседям

                             упрямо:

«Сын мой жив, он

                 вернется домой».

Все ждала.

Случались так редко

Той военной поры

                   чудеса.

Видно, держат ревниво и

                     Крепко

Души воинов небеса…

             Разве можно победить народ, где женщины, которые в самый тяжелый час не только спасали, перевязывали раненых, но и стреляли, бомбили, подрывали мосты, ходили в разведку… И все это ради спасения мира. Поклонимся низко, до самой земли их великому мужеству и героизму.

   Женщина и война… У войны не женское лицо. Но когда Родина – мать призвала на помощь, миллионы хрупких женщин – матерей, жен, сестер, невест – стали воинами. Душой фронта, душой тыла. Их милосердным теплом. Их женственность стала мужественной, непобедимой женственностью.

  Много медсестер было в афганских госпиталях. Пыль, жара, горячий ветер, неустроенный быт, обстрелы – ко всему они привыкли. Они понимали, как нужны израненным бойцам ласковые женские руки, что снимали у раненых боль, возвращали к жизни.

             Разве можно победить народ, где женщины, которые в самый тяжелый час не только спасали, перевязывали раненых, но и стреляли, бомбили, подрывали мосты, ходили в разведку… И все это ради спасения мира. Поклонимся низко, до самой земли их великому мужеству и героизму.

   Женщина и война… У войны не женское лицо. Но когда Родина – мать призвала на помощь, миллионы хрупких женщин – матерей, жен, сестер, невест – стали воинами. Душой фронта, душой тыла. Их милосердным теплом. Их женственность стал  мужественной, непобедимой женственностью.

  Много медсестер было в афганских госпиталях. Пыль, жара, горячий ветер, неустроенный быт, обстрелы – ко всему они привыкли. Они понимали, как нужны израненным бойцам ласковые женские руки, что снимали у раненых боль, возвращали к жизни.

Чтец:

Я порою себя ощущаю связной

Между теми, кто жив

И кто отнят войной…

Все тесней  эта связь

Я – связная

Бреду в партизанском лесу.

От живых

Донесенье погибшим несу:

Нет, ничто не забыто,

Нет, никто не забыт,

Даже тот,

Кто в безвестной могиле лежит!

В нашей стране всегда женщины славились красотой, статью, умением быть нежной и сильной, слабой и покорной, властной и терпеливой. Наши женщины самые прекрасные на земле.

 стихи Тургенева, романс в исполнении В. Пономаренко Я встретил ВАС.

                          Сколько нежности, сколько хлопот

                           В каждом доме, за каждою дверью!

                           Всюду женщина – словно оплот.

                           Словно вызов любому неверью!

                           Варит пищу, стирает белье,

                           Запасает на зиму соленья,

                           И, как тени, минуют ее

                           Все мои золотые прозренья!

                           И дымится обед на столе,

                           И ребенок лепечет беспечно,

                           Начиная ходить по земле…

                           Как понятно все это!

                             Как вечно!

Наш сегодняшний мир – не мир покоя и счастья, а мир противоречий                       

 и отчаянья. На каждом шагу мы сталкиваемся с упадком общества. Люди чувствуют большую отчужденность друг от друга. У нас с вами есть семья, родительский дом, где нас ждут, помнят, простят. Именно в семье мы учимся любви, ответственности, заботе и уважению.