Предлагаю
уважаемым коллегам несколько моих стихотворений,
посвященных
поэтам, Петербургу, литературным героям, а также стихотворение- игру для
старшеклассников.
Я
несколько лет печатаюсь на разных литературных сайтах под псевдонимом. Была
номинирована на соискание премии "Наследие" в 2016, 2020 гг и
премии "Поэт года" в 2017, 2020 гг.
Илье
Ильичу Обломову
Илья
Ильич, Захар ваш просто клад,
он ваше зеркало и ваше продолженье,
его совсем не тяготит служенье,
а, может быть, ему он даже рад.
Вы на диване - на лежанке он,
что ни спросИте, не найдет вовеки,
лишь сладостно подрагивают веки
и царствует гармония и сон.
Привязанность с ворчаньем пополам
не допускает в отношеньях скуки.
Не дай вам Бог помыслить о разлуке -
начнется разрушительный бедлам.
Кто вам чернила квасом освежит
и нужное письмо найти не сможет?
Тут не подходит слово "сибарит",
но барин и слуга весьма похожи.
Пыль по углам, неубранный обед -
такие мелочи на фоне обожанья.
Он был мальчишкой, а теперь стал сед,
живет, не замечая подражанья.
Чужому отношений не понять,
слуги и барина иль барышни и няни,
Захара, Осипа, Савельича старанья -
и на душе гуляет благодать.
А кто по жизни то вприпрыжку, то бегом,
не отдается счастью созерцанья,
"маниловщиной" назовет мечтанья,
"обломовщиной" ваш прекрасный сон.
Жаль, в Штольце не пробудится поэт,
скорей, купец и буржуа отменный -
в нем нет безумия, высокой лени нет.
Богат деньгами, только счастьем бедный.
Город
поэта (И. Бродскому)
Он хотел умереть в Венеции,
Петррбург с нею в чем-то схож.
Здесь по улицам бродят терции,
если только не бродит дождь.
Здесь изысканные октавы
оплетают кусты в садах
и катрены бегут устало
на рекламных цветных щитах,
в переулках живет мелодия,
не бравурная, но своя,
воспарила меж небом и водами,
в мир особенный уводя.
И хранит Васильевский остров
легкий след от его шагов.
Мокрый снег их опять заносит,
чтоб сберечь для других веков.
Все тот же трамвай
Трамвай
все мчит...
Не правда ль, странный знак?
Из восемнадцатого прямо в двадцать первый.
Он заплутал, сошел с путей, наверно?
Да нет пути - один любовный мрак.
То преданность до гробовой доски,
дуэли, честь и звучные сонеты,
то безразличие глухой тоски:
закройте двери , дескать, песни спеты.
Петруша плачет, Гумилев молчит,
качан отрубленный под лавкой дотлевает,
беззвучно за окошком Мунк кричит
и зарево заката догорает.
Куда вы мчитесь, господа? Куда?
Любовь давно раздергана на нити.
Не просыпайтесь. Как и прежде, спите -
останется невидимой беда.
Сумерки
О,
этот город нас сведет с ума,
и наши имена пополнят долгий список.
Мелькают вновь кривые зеркала,
бесчисленные жертвы в них повисли.
Невы стальная гладь - безжалостный портал.
Не заглядись в него, он распахнет объятья
и улыбнется:
- Ты себя узнал? А я дарю тебе единственное платье.
Усилием воли взоры отведешь -
предстанут окна, темные, слепые...
Так город расставляет сети сплошь,
чтоб непокорных подчинить, осилить.
И вот уже не хочешь видеть лиц,
кляня себя, людей и даже Бога,
уменьшившись до точки, ляжешь ниц,
стремясь достичь последнего порога.
Зачем тогда бесплотная любовь?
Она как бабочка в пустыне снежной,
а крылья пестрые - узор забытых слов,
когда-то сказанных, пусть шепотом, но нежно.
Буква Ф
У
неё то перформанс, то дефиле.
О, эта фасонистая буква Ф,
воображала и иностранка,
то ли француженка, то ли гречанка!
Вечером в филармонии
она предаётся гармонии:
с фаготом, флейтой и фортепиано
то фуги разыгрывает, то гаммы.
Фееричная Флейта, конечно, плачет:
- Почему Фагот холоден?
Что это значит?
Недавно еще примерялась фата.
Фестоны не те иль невеста не та?
Фиалковый флер, фисташковый флер -
ему все равно!
Не поможет суфлер
верные ноты, как прежде, брать.
- Прошу вас в футляр меня срочно убрать! -
нервно требует он у маэстро.
И лишь фортепиано играет престо,
поет: - Не печалься, скоро фиеста.
А там Фонтенбло, фейерверки, фонтаны,
фаты и франты и просто профаны,
прекрасная музыка в стиле фьюжн,
и даже суфле подадут на ужин.
А ты, Фагот, подготовься к фиесте
и лучше с невестой не ездите вместе.
Фалернского тяпни, спляши фанданго
за букву Ф.
Выходи из цугцванга!
А Флейта останется филателистам,
библиофилам и прочим артистам.
Заметки
на салфетке
Стихи-игра. Кто больше узнает лит. произведеий
или знакомых авторов?
Когда ты выйдешь на прогулку в мартобре,
меж пальмами вспорхнут испуганные чайки,
рука коснется пистолета в кобуре,
чтоб подстрелить одну из них случайно.
А звезды в небе кто-то уж зажег
(расход энергии поистине напрасный).
Ну, ничего народ не бережет -
везде необходим надзор негласный!
Лолита вышла в кружевных чулках,
и пальчики все в черном маникюре,
помешана на старых чудаках.
Зачем-то взгляд завис на этой дуре.
Пойдешь в пивную, сядешь у окна
и будешь грустно думать о России.
Вдруг этуаль, вся в перьях и шелках,
присядет к столику, как будто обессилев.
В бокале зОлотом блеснет аи,
на сцене резко зафальшивят скрипки,
Кот Бегемот (он заключил пари)
похитит даму с наглою улыбкой.
Стакан в руке наполовину пуст,
а может, полон он наполовину...
Литература формирует странный вкус,
особенно когда на ней подвинут.
А хлопья снежные по-прежнему метут
и оседают где-то за бараком,
и те, отпетые, в молчании идут,
размахивая незнакомым флагом.
Россия бедная! Всё горе от ума.
Смотри, как Азия с Европой процветают.
Тебе же то тюрьма, а то сума -
писателей здесь слишком почитают.
Маленький принц. 1
Принц Розу приручил,её оберегал
От злого ветра и от зимней стужи,
Но иногда её он проклинал
и все твердил:
-Я никому не нужен.
Ну, что ты грустно смотришь на меня,
Тебе я жар отдал, сколько хватило,
А у меня не очень много силы,
Мне самому так хочется огня.
Ты ж подставляешь мне одни шипы,
Молчишь, а то в слезах-росе утонешь,
Гордячка ты- ребенок я, всего лишь,
И пленник твоей нежной красоты.
Но кто-то ночью под покровом тьмы
Тебя сломает, унесет с собою,
Тогда, не огражденная любовью,
Тоскуя обо мне, погибнешь ты.
Маленький
принц 2
Он часто болел простудой
И дома сидел у окошка,
С ним рядом любимая кошка,
Снаружи сугробы-верблюды.
Кругом листочки-рисунки-
Расселись белые птицы.
На них было то, что снится,
И подписи тонкой стрункой.
Еще любимые книги
Досуг вместе с ним коротали
И незаменимыми стали-
В судьбе оставляя блики.
В рисунках минорной нотой
Любовь разлилась без края.
..............................
Нас мальчик к себе приглашает
На чай с пирогами в субботу.
Смотри, на тонких листочках
Одуванчики облетают,
Улыбки печально тают
И ходят часы неточно.
Вот город, чужой, холодный,
Он душу всю выпивает.
И Маленький Принц мой тает,
Считая любовь бесплодной.
Она пробегает мимо,
Улыбками одаряя,
И тотчас же забывает...
О Боже! Невыносимо!
Оставьте свой комментарий
Авторизуйтесь, чтобы задавать вопросы.